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Vera había convertido el dormitorio pequeño en un estudio. Allí corregía documentos, cuidaba dos plantas y dejaba libros abiertos sin que nadie necesitara la mesa para cenar. Cuando su hermana Nuria llamó para pedirle alojamiento durante unas semanas, respondió que sí antes de mirar el calendario. La empresa de Nuria acababa de cerrar y su contrato de alquiler terminaba ese mes. Si ella estuviera en la misma situación, pensó Vera, también necesitaría una puerta abierta.
Durante los primeros días recuperaron costumbres de la infancia. Preparaban el desayuno juntas y discutían sobre qué película ver. Nuria instaló una cama plegable entre el escritorio y la pared, pero mantuvo casi toda la ropa dentro de la maleta. Decía que encontraría trabajo pronto. Vera dejó de entrar en el estudio para que tuviera intimidad y empezó a corregir en la cocina. La estancia parecía provisional precisamente porque ninguna quería preguntar cuánto iba a durar.
A las tres semanas, Vera perdió una carpeta bajo un montón de ropa limpia y reaccionó con una dureza que sorprendió a ambas. Nuria recogió sus cosas sin hablar. Aquella noche, la anfitriona imaginó conversaciones que no se atrevía a empezar. Si tuviera una casa más grande, no habría ningún problema. Si su hermana encontrara empleo, todo volvería a su sitio. Cada condición aplazaba el momento de decir que echaba de menos una habitación de su propia casa.
Nuria, mientras tanto, pasaba las tardes buscando anuncios desde el teléfono. Había rechazado una entrevista en otra ciudad porque suponía que Vera quería que se quedara cerca. Desde pequeñas, su hermana mayor había organizado viajes y resuelto dificultades. Ahora interpretaba cada gesto generoso como una instrucción que debía agradecer. Si aceptara aquel empleo, quizá Vera pensaría que su compañía no le importaba. Ni siquiera se le ocurrió comprobar si esa preocupación tenía algún fundamento.
El domingo encontraron juntas la carpeta. Estaba dentro de una bolsa que Vera había apartado para protegerla del café. Se rio de su acusación y luego se quedó callada. Nuria dijo que podía marcharse al día siguiente. Vera respondió que no quería echarla. Durante unos segundos, las dos defendieron soluciones que ninguna deseaba. La carpeta había aparecido; el malestar seguía allí. Finalmente, Vera confesó que necesitaba utilizar el escritorio algunas horas y saber cuándo volverían a hablar de la estancia.
Nuria explicó lo de la entrevista. Su hermana la miró asombrada: si hubiera sabido que estaba rechazando oportunidades por ella, le habría preguntado antes. Nuria respondió que, si Vera hubiera mencionado el estudio, habría buscado un lugar desde el que hacer sus llamadas. No lo dijeron como un reproche definitivo. Les servía para reconocer cuántas decisiones habían tomado a partir de una conversación que nunca había ocurrido. Ambas habían querido evitar una incomodidad y habían terminado viviendo dentro de ella.
Acordaron compartir el escritorio con horarios concretos y revisar los planes dos semanas después. Nuria llamó a la empresa de la otra ciudad. La plaza ya estaba cubierta, aunque aceptaron guardar sus datos. Se quedó triste al colgar. Vera estuvo a punto de asegurarle que aparecería algo mejor, pero le preguntó si quería salir a caminar. Fueron al parque sin hablar de empleos durante un rato. El acuerdo sobre la habitación no podía recuperar una oportunidad perdida, pero les dejaba espacio para lamentarla.
Un mes más tarde, Nuria encontró un puesto temporal y alquiló una habitación cerca. La última noche dobló la cama mientras Vera recuperaba sus libros. Si volviera a necesitar alojamiento, dijo, llamaría otra vez, pero preguntaría también qué podía ofrecer su hermana. Vera le dio una llave para la cena del sábado: llegaría antes que ella. Cuando cerró la puerta del estudio, no sintió la victoria que había imaginado en sus tardes de cansancio. Le alegró recuperar la mesa y le extrañó no escuchar a nadie al otro lado. 